PARIGI E' SEMPRE PARIGI!


Cafè at Arles - Vincent Van Nicc

A quanti di voi, milanesi e non, sarà capitato di chiedervi: “e adesso che si fa”?
Magari uscendo da un cinema, da un teatro, da un ristorante verso la mezzanotte.
Il desiderio, presumo ricorrente, potrebbe essere quello di andare a bere una cosa, fare due chiacchiere, sentire della musica.
La mente vola subito nell’immaginario di un locale caldo, accogliente dove se vuoi parlare non hai una cassa da 200W attaccata all’orecchio, dove se non vuoi parlare ci sono dei musicisti che stanno suonando per te, dove se vuoi fumarti una sigaretta c’è un “fungo” e una sedia dove soffermarti senza andare avanti e indietro per il marciapiede gelato come un busone.
Ecco che la mente comincia a cercare, ricercare sempre più insistentemente quel file inesistente tra decine di tetrabite ormai surriscaldati.
Non esiste un posto che nemmeno assomigli a quello che avevi immaginato e nemmeno a quello che avevano sperato i tuoi astanti. E se pur ci fosse sarebbe già chiuso.
Allora tutta l’attività elettrica concentrata al cervello comincia a scendere, passa per la pancia (ricordandoti che non hai cenato e c’hai una fame da lupo) e arriva fin giù alle palle cominciando a farle roteare come eliche da offshore.
“Ma cazzo, è mai possibile che questa cazzo di città del cazzo mi serva solo per il mio lavoro del cazzo e non c’abbia neanche un cazzo di posto del cazzo dove ogni tanto godere un po’ di sano relax”? “Con quel che mi costa viverci….cazzo”! E poi via a raffica, odio a mitraglia sulla sindaca, la giunta, quei milioni di ebeti che alimentano le casse di improbabili balere sotterranee con annessi suoni e luci abilmente strutturati dai pusher di caramelline.
Saluti mesto gli amici, ti avvii e sulla strada di casa pensi a come si staranno divertendo a Parigi, tutti in strada sulla rive gauche a spiluccare frutti di mare e chablis al suono di un gruppetto jazz fino al mattino. Quasi quasi giro la macchina, vado a linate e prendo l’ultimo volo, così sia.
Eggìà, siamo a Milano, linate sembra una stazione ferroviaria cilena chiusa da anni, non ci sono più voli. Le luci gialle del viale forlanini sembrano, rientrando a casa, la pugnalata finale, il colpo di grazia.
E invece no, colpo di scena, mentre cerco confusamente sul mio palmare un locale qualunque, anche border line, anche after line per un bicchierino della buona notte non ti finisco sulla home page del corriere della sera? E che ti leggo? QUESTO! click
Parigi è sempre Parigi? No Parigi non è più come una volta, come Milano, Bologna, Roma, come tutto. Tutto non è più come una volta.
Lo dico da tanti anni: “Tutto sta peggiorando con una parabola impietosa la cui curva spesso ci sfugge per abitudine, adattamento o distrazione”.
E non datemi del pessimista. Sono pronto a sfidare a duello in onore del mio realismo.
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