69, Mozzarella Ave.

Io odio la mozzarella.
Quel suo patatetico e retorico lacrimare mi reca nervoso.
Odio la sua rotondità gonfia e tesa allo scoppio, come odio la sua rapidità.
Sì perchè una mozzarella se ne va veloce come è arrivata.
La mozzarella mi conquista la casa, si insinua negli scomparti non adatti del frigo, la mozzarella vorrebbe diventare la mia casa. Ed io lì a guardarla, ad avvicinarmi piano come a una sposa, a una preda, a una busta paga.
Odio ogni dipendenza non ostinatamente ricercata, odio che una amica brindisina si faccia tassare al check-in per portarmi un enorme trofeo di mozzarella.
Odio la mia misera personcina mentre annienta quei quattro chili di latticino a quest'ora dell'alba, incurante del rigagnolo di passione al labbro e della traboccante pancia.
Ben venga la mozzarella come alta estensione di un alibi per non tollerare piu' il sottoscritto. Ben venga una lacrima di lussuria agli occhi, strappata alla semisfera bianca del caglio.
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