Appunti della casa, parte1.

Qualche volta bussano alla porta.
Sono amici, ricordi o vecchie streghe.
Qualche volta arrivano anche i sogni e si fa mattina.
Qualche volta è solo un pretesto per aprire.
Altre mi batte forte il cuore.
Qualche volta postini e portieri irriverenti.
Altre nessuno.

La mia casa è come un infuso di radici.
Più d'altri che mie, io le accomodo.
Ci passano grandi e piccini.
Io ladro di racconti o irriverente.
Mi sfinisco di attese, mi converto ai talenti.

Guarda come sono belli i miei ospiti,
quante cose potrei imparare da loro se non dovessero già andare.
Ci sono radici lontane che si mischiano con le nuove
e radici nuove che sembrano lontane.

Mio fratello suona molto bene la chitarra e quasi nessuno lo sa.
Io ho un nuovo gatto nero e se ne parla nel quartiere.
La scala dei valori portata a stagionare nel pollaio.
La casa è un festino di acari che sono i ricordi e le malinconie.
La casa sono cose mie insieme alle tue.

Qualche volta bussano alla porta.
Potrebbe essere il rimpianto di un ritardo.
O come quando volevo chiamarti e non chiamavo mai.
La casa è un intreccio di sbagli come la vergogna.
La casa non perdona, la casa ricorda.

Forse è la coscienza di noi.
Pian' piano si muove e acquista riverenza.
Soggezione di una spettatrice educata
il filo di un dubbio eterno che la attraversa
appeso fra i muri noti della stessa stanza.

Qualche volta bussano alla porta.
Sono i fantasmi buoni della sera
quelli che tengono custodito il cuore
nel tempo di un giorno, di un anno, di un'ora.

n'