Conversazioni

C'è una ricorrente abitudine in tutti noi a domandare poco.
Come mai c'è così poco interesse a scoprire, valutare e criticare quel che fanno gli altri?
Perchè non domandiamo al nostro amico fioraio come si mantiene in vita un ficus benjamin?
Perchè non chiediamo al nostro conoscente scrittore di leggerci le ultime tre pagine che ha scritto?
Perchè a nessuno importa più nulla di quello che fanno gli altri?
Siamo tutti così sublimi e completi da non averne bisogno?
Siamo tutti così tristemente soli che l'unica boccata d'aria è il monologo amplificato?
O forse c'è il terrore di confrontarci con un talento che sembra non appartenerci?
Io continuo ad incontrare persone che vogliono solo raccontarmi le loro cose, che quando si violentano nel farmi una domanda non ascoltano e stanno già pensando a cosa dirmi dopo: non ne vorrei più sapere, mi negherei alla morte.
Questo è il frutto del gelido individualismo del nostro tempo che mi pianta un nodo in gola e mi fa sentire solo.
Quanti salotti dovrei ancora spupazzarmi per tornare a casa senza idee?
Molta di questa gente, l'ho visto, possiede un valido talento e fa di tutto per nasconderlo dietro ad un banale intrattenimento da saloon, non è dato di metterlo faccia a faccia con il mio, tuttavia così incerto, dichiarato, naturale e consapevolmente ordinario.
Si gioca ad armi ìmpari ed io mi annoio.